Manifiesto:

"Poética de la Resonancia al Margen o Poética Sináptica": 

Sobre mi música y mi poesía

Quiero contarte algo, sin grandes pretensiones. No soy productor musical ni programador. Soy poeta, escritor de toda la vida. Y desde ese lugar empecé a explorar algo que no tenía nombre todavía, hasta que decidí llamarlo Poética de la Resonancia al Margen, o Poética Sináptica.

No es un movimiento que haya inventado de la nada ni que busque seguidores. Es la forma en que he encontrado para seguir escribiendo, ahora con ayuda de la tecnología, sin dejar de ser quien soy.

¿De qué se trata? Escribo poemas, y esos poemas los convierto en canciones con ayuda de la inteligencia artificial. Pero aquí quiero detenerme en algo importante: creo que un poema no necesita que le pongan música desde afuera, porque ya la trae dentro. Cada poema tiene su propio pulso, su respiración, su cadencia interna. Mi trabajo no es inventarle una melodía que no tenía, sino escuchar con atención hasta descubrir cuál es esa música que el poema ya lleva consigo, y después ayudarla a crecer, a tomar forma sonora plena.

Ahí es donde entra la inteligencia artificial. No la uso para que escriba por mí ni para que decida el rumbo de la canción. La uso como quien usa un instrumento nuevo que todavía está aprendiendo a tocar: le entrego el poema, y con ella busco esa música que ya estaba ahí, agazapada entre los versos, esperando ser encontrada. He compuesto canciones antes, sin inteligencia artificial, como compositor tradicional, y lo que hago ahora no cambia lo esencial de ese oficio: sigo escribiendo desde adentro, y después busco la forma en que eso pueda sonar.

Vivo hace años lejos de mi tierra, y esa distancia, esa memoria de lo que dejé atrás, es algo que necesito seguir expresando de todas las formas posibles: en verso, en canción, en cualquier idioma que me sirva para decirlo. No sé si alguien ya hizo antes exactamente esto. Hay quienes se acercaron desde otros lugares, como los futuristas o Laurie Anderson, o desde experimentos con música generada por computadora hace ya varias décadas, pero yo lo hago desde mi propia historia: la del exilio y la de escribir en varias lenguas.

Ahora bien, esto no es solo una decisión práctica; hay algo de fondo que quiero explicar, porque me parece importante que se entienda bien qué es lo que estoy haciendo y qué no.

Cuando un poema se convierte en canción, no pienso en la música como un adorno que se le pone al texto para hacerlo más agradable de escuchar. Pienso más bien que la música ya estaba ahí, cifrada en el ritmo del verso, en sus silencios, en la forma en que las palabras se acomodan una junto a otra. Musicalizar un poema es entonces un acto de revelación, no de invención: se trata de sacar a la luz algo que el poema ya sabía sobre sí mismo. Por eso la música cambia el poema, lo expande, a veces lo pone en duda, a veces lo lleva a un lugar distinto de donde partió. No es una versión más liviana del original: es otra forma que el mismo poema encuentra para existir, una vez que su música interior ha sido escuchada de verdad.

Tampoco busco que todo suene parecido o "bien hecho" según una sola fórmula. Me gusta que en una misma obra convivan cosas que normalmente no se juntan: un verso clásico con un ritmo electrónico, una lengua lírica con un compás más popular. Esa mezcla no es un descuido: es justamente el punto. Creo que ahí, en ese cruce, es donde pasa algo interesante.

En este proceso, mi papel cambia un poco. Ya no soy solo el que escribe el poema y lo entrega terminado; también me toca escuchar, entre muchas posibilidades sonoras que la máquina me ofrece, cuáles realmente son fieles a esa música que el poema ya traía, y cuáles se alejan de ella y se quedan en simple decoración.

Todo parte siempre del poema. No trabajo al revés, poniendo palabras sueltas sobre una música ya hecha, porque el poema es el que trae consigo tanto la carga emocional como su propia partitura escondida; la inteligencia artificial viene después, a ayudarme a desentrañarla. Por eso me distancio de quienes hacen canciones con letras generadas por una IA, o música decorativa sin un poema vivo detrás.

Traduzco mis poemas a distintos idiomas, y cuando lo hago, no solo cambio las palabras: ajusto el ritmo y la sonoridad para que la canción funcione en esa lengua sin traicionar la música que el poema ya tenía en su idioma original. Me gusta pensarlo así: el poema cambia de forma, pero sigue siendo el mismo poema, como un cuerpo que se transforma sin perder su identidad.

También agrego, junto a cada canción, una breve nota mía explicando de dónde salió, qué sentía al escribirla. En un momento en que es tan fácil que el autor desaparezca detrás de la tecnología, me parece importante que quien escuche sepa que detrás hay una persona concreta, con una historia, no solo un algoritmo generando contenido.

No pretendo fundar una escuela ni convencer a nadie de nada. Solo quiero seguir escribiendo y componiendo, ahora con estas nuevas herramientas, sin perder de vista lo que siempre me ha importado: la palabra, el sentimiento, la memoria. Si esto le resuena a alguien más, bienvenido sea. Y si no, de todas formas seguiré haciéndolo, porque es lo que sé hacer y lo que necesito seguir haciendo.

Gabriel Ganiarov

MANIFIESTO DE LA MIRADA SONORA

por Gabriel Ganiarov

Yo creo en los ojos.

Creo en su temblor sagrado, en su arquitectura invisible, en el abismo que los habita.

No hay palabra más honda que una pupila que se abre.

No hay nota más sincera que la que vibra en el centro de una mirada detenida.

Mi obra nace desde ese lugar: desde el ojo como umbral, como respiración oscura de lo que todavía no puede decirse.

Los ojos que aparecen en mis portadas, en mis canciones, en mis atmósferas, no miran. Contienen.

Son cuencas de lo no resuelto, lentas habitaciones de claridad y sombra.

Son los únicos órganos que no tocan pero que estremecen.

Cada canción que compongo, cada letra que escribo, cada ritmo que elijo —reggae, balada, spoken word ,Rock, Electro pop,—

es una forma de volver al ojo.

Allí sucede todo.

El deseo, la pérdida, el juicio, la ternura.

Allí se confiesan las heridas que la boca no puede nombrar.

No hago videoclips: construyo climas, visiones, relámpagos lentos del alma.

Trabajo con la luz como si fuera una emoción, con el enfoque como si fuera un latido.

Mis pupilas hablan con acento etéreo o golpean con dureza concreta.

Hay días en que sus párpados se cierran como quien renuncia.

Otros, se abren como quien recuerda.

Mi estética no busca agradar.

Busca despertar la mirada dormida del que escucha.

Trabajo con ojos en blanco y negro cuando el dolor no necesita color.

Trabajo con ojos  verdes, azules, dorados, negros, difusos, cuando la palabra se disuelve en atmósferas.

Trabajo con ojos que tiemblan, que parpadean, que se llenan de viento, de lágrimas, de noche.

Son rostros sin rostro, almas en la superficie del cuerpo.

El ojo es mi partitura.

La pupila, mi compás.

La música, el aliento de lo que no puede ser sostenido, pero sí evocado.

Este es mi manifiesto:

No canto con la voz.

Canto con la mirada.

No digo con la lengua.

Digo con la pupila.

narro historias.

Revelo atmósferas que te contemplan mientras tú crees estar escuchando.

Si en medio de una canción sientes que alguien —o algo— te está mirando,

no tengas miedo.

Esa pupila es tuya también.

Es tu oído vuelto ojo.

Es el poema que por fin ha aprendido a ver.

Y puede tocarte con su belleza mientras observas y eres observado